片，眼里有泪，脸上却有笑容，他不悔。
歌德的《浮士德》里一句话说得很是贴切：即使是出卖灵魂，也要找个付得起价码的人。
董命把灵魂交给了国家，这个价码早已足够。
“浊酒一杯家万里，燕然未勒归无计……”董命轻轻地哼了起来，他有个习惯，喜欢随便自己哼点不成调的小曲。
边哼，边喝酒。
时间不多了，留给他自己一个人默默地跟这个世界道别的时间不多了，一会儿，他得继续下楼打牌，跟人欢声笑语的，并且尽可能地玩个通宵，多几个人在身边，别人下手的可能性就更低一些。
最后留给自己的时间里，他就这么哼着小曲，腿抖啊抖地，还抠了一下鼻孔，抠出一坨鼻屎，用手弹了出去。
“浊酒一杯家万里，燕然未勒归无计……”小曲儿难听得很，不成调，董命却唱得很惬意，仿佛，接下来他要面对的不是死亡，而是回家的亲切。
时间一分一秒地过去。
他蹭地一下坐起来，从箱子里拿出笔和纸，锁着眉头写了起来。
“归无计，归无计。
不过一抔黄土，几根白骨。
就秋凉，卧饮酒一壶，
醉无忧，醉无忧。
一魂斩断，染几缕酒香；
此番离去，恰是好时候。”
写了这首小曲儿后，他想了想标题，想来想去，标题也没定下，看了看时间，已经过去五分钟了。
这便是他的遗言了，是他留给这个世界最后的话。
“嗯，是时候……离开了。”董命在那行‘恰是好时候’画了画，又从箱子里拿出一个小钵，这个小钵是他去庙里求来的，本就是打算放自己骨灰的。
琢磨了一下，把“不过一抔黄土，几根白骨。”改成了“不过一钵黄土，几根白骨。”
用钵装着的骨灰，来世能投个好胎。
战地记者死亡都是在这附近火葬场火化，肖尔克的骨灰搞不好还在呢，还能做个伴，到时候，就放到这钵里。
“好曲儿，下辈子，我投胎当个作家。”董命拿着纸看着自己写的这首小曲儿，笑得眼睛眯成了一条缝儿，在钵上敲了敲，发出了嗡嗡的声音。
随后，他拿过打火机，走到浴室，把写了这小曲儿的纸烧了，再用水一冲。
跟世界最后的话，冲走了。
里照了照镜子，用水把头发整了整，看着镜子里的自己打了个酒